Mausoléu

Nesse mausoléu involuntário,

minha insana audácia vantajosa

pode até ser meio inepto,

se eu não sou matusalém nem criança,

um dia transformo as ideias em pedra

como medusa fazia em seus tempos,

uma caixa  mágica

cheia de figuras falantes

pulando em escombros

sem expandir suas poções,

nas profundas ondas sonoras

com  braços sorrindo

de amores em demasia

sem aquilo que sufocava

tirando fotos com a mente

com estomagos reservas

sem sobrar qualquer detalhe

que ali restava de minhas guerras

nas poeiras que a olho nu não via,

não deixava sobras de alegria

se foi  roubando minha alma

eu sem dormi em meu sonho

em um milhão de coisas prometidas

sobre o amor sem ódio

perdido na timidez

bagunçada em tralhas ao teto

se eu fico paralisado, como 

eu vou sobreviver nesse confronto

de amores inventados,

arrastados pelos cantos

sem dó,

em vários nós,

prendido dentro do porta-malas,

corações colecionados.

Thiago Pires.